La nata y el suero

A veces me entran unas ganas locas de empezar a teclear sin sentido, sólo por el placer que provoca presionar las teclas cuándo uno ya tiene suficiente práctica como para escribir sin mirar (mucho).

Hoy he estado leyendo uno de los varios libros que me traje de Baires, lo he disfrutado muchísimo porque me siento muy identificada con ese señor.

"Ese señor" es Jorge Lanata, un escritor y periodista argentino que me presentaron por allá en el segundo o tercer semestre de la universidad, cuando me mostraron Deuda, un documental suyo.

Lanata es un tipo amado u odiado por sus coterráneos, según entiendo, sobre todo porque viene a ser el Michael Moore argentino, y a esos gorditos barbudos polémicos e irreverentes o se les ama o se les odia.

Decía que me indentifico, porque el pana agarró sus notas desde hace 10 años - escritas en servilletas, diarios, hojas sueltas- y las empastó en un libro que lo muestra bastante desnudo, en un sentido muy figurado. Gracias a Dios.

La cosa es que resulta que ese señor que algunos consideran un duro, que ha fundado dos diarios y mantuvo un programa radial muy popular por no sé cuántos años, tiene (o tuvo) las mismas dudas y los mismos miedos que yo. Escribió mucha incoherencia que creyó que sólo le importaba a él, y nunca se imaginó que una jevita caraqueña, a sus 23 cortas primaveras, se iba a encontrar un domingo de abril acostada en su cuarto leyéndolo. Y entendiendo. Al menos eso creo.

Salvando las distancias -digamos que no me codeo con Charly García, ni entrevisto a Cortázar, ni me meto cocaína, ni fundo diarios, ni crezco en un pueblito argentino bajo la dictadura- este pana pudo haber tenido un blog como éste.

Quizá si esta bitácora dura 10 años, yo podría convencer a algún editor loco (bajo los efectos de la burundanga) que me publique un libro recopilando las locuras y sinsentidos que plasmo acá cuando me place.

Quizás no, pero aún es muy pronto para saberlo.

Los reyes del León (que no el bar caraqueño, ah?)

Soundtrack dominguero, nuevo music crush.


Gracias a Deezer, la Rolling Stone, Blogspot y Tumblr que insistieron hasta que decidí caer a la presión de los medios.

Muy apocalíptica yo, aunque también muy integrada.
Cuánto Eco, Dios Santo!


Y cuánto chiste interno -e incoherente- para comunicadores sociales ;)

Hoy decidí

Que quiero sentarme en este lugar durante un rato - en algún momento de mi vida- sólo a mirar y tratar de oir si la brisa sopla con acento francés o porteño.





Este domingo estuvo tranquilazo. Menos depresivo pero muy introspectivo y pseudo intenso.

Como yo, desde que me quedé sin brazos.


Eso sí... no lloré ni un poco. Hasta ahora.

Nostalgias

Esa voz de borracho despechado. Esa actitud de rebelde con o sin causa. Además, esta versión de tango con trópico.

Mucha nostalgia.
Pero no por una ciudad que me acogió por poco más de una semana. Ni por sus edificios hermosos, ni por su aire con olor a ilusiones (para una caraqueña obsesionada).

Hoy la nostalgia tiene nombre de emperador, barba de emigrante y una risa que me pertenece desde hace algún tiempo. El suficiente para sentir que me ha pertenecido desde siempre, desde antes de mi.

Hoy la nostalgia le ganó a la tecnología, que me permite escuchar su voz en las cuatro paredes de mi cuarto. Como tantas otras veces.

Hoy la nostalgia se adelantó al domingo. Nuestro día. Que mañana tendremos que compartir en la distancia, con su otoño y sus quilmes. Y mi calor con soleras.

Hoy la nostalgia me hace llorar (de nuevo) pensando en lo mucho que me cuesta imaginarme la vida sin sus brazos y mis carcajadas.

Sé que no tengo verdaderos problemas. Sé que más bien me había tardado en despedir a alguien amado de estas latitudes tan crueles y malagradecidas.

Desde que recuerdo, mi generación está luchando entre el deseo de ser de aquí y no de otro lado, pero la realidad siempre nos supera.

El cliché nos dice que el tiempo lo cura todo, pero esta invalidez del alma parece que tiene ganas de quedarse un rato largo por acá.

Esto de vivir con los brazos entre French y Austria se asoma como el más grande reto que se me atraviesa hasta ahora.

Nostalgias,
de escuchar su risa loca(...)
Angustia,
de sentirme abandonado (...)

Llora mi alma de fantoche,
sola y triste en esta noche,
noche negra y sin estrellas

Todo esto para decir que te extraño.
Demasiado.

Datos varios

.- Parece que tengo pinta de brasileña, al menos para los sureños. Al menos 70% de la gente con la que hablé en Baires se dirigió a mi en portugués primero, y luego mostraron su cara de sorpresa cuando les dije que hablaba español.

.-En la misma tónica del idioma, este viaje me hizo descubrir mi verdadero nivel de inglés. No uno, ni dos, sino TRES angloparlantes alabaron mis habilidades de comunicación en el idioma de Shakespeare (una era mujer así que no me estaba echando los perros). Al parecer mi acento y pronunciación son bastante mejores que el promedio, ni hablar del conocimiento de modismos y cultura pop. Debería agradecer a mis profesoras del bachillerato, pero en realidad: Gracias Sony, Mtv, Warner y Backstreet Boys!! :)

.-Nunca entendí porque hay tantos puestos de flores en Buenos Aires. Ni por qué están abiertos toda la noche. ¿Quien puede necesitar un ramo de flores a las 3 de la mañana? Y si alguien lo necesita, será UNO solo. ¿Para qué hay uno en cada cuadra? No sé.

.- Sufrí por las monedas, porque nunca hay (tal como me advirtió Dani lindísimo), y curiosamente terminé trayéndome casi dos pesos en moneditas que no me sirven pa un coño aquí. No dejo de pensar en el pobre que está pariendo para agarrar un colectivo en este momento y yo con unas monedas que podrían servirle pero a 5000 kms de distancia.

.- Mi sis y yo nos volvimos unas DURAS para agarrar el subte. Es súper amigable porque está todo identificado. Además, para quienes vivimos en esta maraña sin sentido que es Caracas, llegar a una ciudad perfectamente cuadriculada y señalizada es como Disney. Ya quisiera ver yo a alguien levantando un mapa para turistas de Caracas. Ja! no les alcanza una gigantografía para poner todos los puntos de referencia que componen nuestras direcciones. Con todo, nuestro metro es mucho más bonito. Y tiene aire acondicionado.

.- Me enamoré, en promedio, unas 10 veces al día. Son bellos estos hijosdeputa. Sin mentira que vi a un barrendero que era sexy. ¿Cuándo en la jodida vida uno ve a un barrendero bonito en Caracas?. Mucha barba, mucho pelo, mucha cara de intensos, de que necesitan ayuda.

.-Por primera vez en mi vida respondí con sonrisas a los piropos. Es que tienen mucha más clase que mis coterráneos. Desde el sencillo que me decía al pasar: "que linda que sos, morocha"; hasta el original que me detuvo en una calle y me pidió un "pucho", luego ante mi cara de nosedequécuernosmehablas sólo sonrió y me dijo: "y... no importa, morocha, sólo quería decirte que sos linda... y tú remera también" (luego me enteré que pucho es cigarro) yo con todo gusto le hubiera dado hasta mi dirección.

.- Sí, todos me decían morocha. Y eso me parecía de un tierno y exótico que no se puede explicar.

.- El primer día en la ciudad un tipo nos dijo al pasar que estábamos "re-fuertes". Pensamos que nos había dicho gordas.

.- Los argentinos insisten en que ellos no tienen acento, que son SUPER neutrales. Una chica me llegó a decir que NOSOTROS hablábamos como cantando. ¿QUÉEEEEEEEEEEEEEEE?

.- Siguiendo con el acento, cuando le pedí al bartender de The Roxy una "serviyeta" no pudo evitar mirarme de frente y sonreír. Resulta que a ellos también les resulta atractivo nuestro acento (yeeeeiiii). "Sos hermosa, hablás hermoso también", me dijo. Y yo me derretí sin que se diera cuenta.

.- En Niceto, la única argentina extrovertida que conocí me habló en la cola del baño y fue súper simpática. Me dijo que no me preocupara por la distancia de los argentinos, "son todos histéricos, hoy te quieren y mañana no, lo sufrimos todas". Me causó mucha gracia.


Mientras me vaya acordando, iré publicando.
Esto es lo que hay por ahora.

Me está haciendo falta

http://nakedness.tumblr.com/

Verbos

Correr, llorar.
Gritar, pegar.
Saltar, amenazar.
Mostrar, ver.
Pensar, amar.
Odiar, gustar.
Cobrar, soportar.
Pagar, despegar.
Juzgar, soñar.
Despertar, voltear.
Aparentar, escuchar.
Traspasar, jugar.

Infinitivo, da para tanto.

La noche no-porteña

Antes de salir de Caracas todos mis conocidos me advirtieron sobre la fuerte carga sexual de los argentinos en general, el resumen de las advertencias o avisos fue: "te van a querer besar a los 10 minutos, y si te dejas te van a querer llevar pa un cuarto en otros 10 minutos".

Esto sumado a los muchos comentarios femeninos sobre la belleza de los argentos prometía una interesante mezcla de circunstancias. Con esto en mente, mi sis y yo salimos la mismísima primera noche a enfrentarnos a la noche en Baires.

El problema es que la primera salida consistió en uno de esos tours guiados que organizaba el hostel donde nos hospedábamos, por lo tanto allí había cualquier cosa MENOS argentinos.

El nutrido grupo contaba con brasileños, gringos, alemanes, un cubano, un suizo, y otro venezolano además de nosotros, entre otras nacionalidades. La primera parada del tour fue nada más y nada menos que UNA PLAZA!

Tal como lo oyen, tuve un flashback medio coñoemadre a mi temprana adolescencia, cuando la diversión del Macondo donde vivía consistía en irse a beber en la parte de atrás de un carro en una estación de servicio PDVSA.

Decidimos tripearnos la vaina con unas quilmes y unos pedazos de pizza fría, y empezar a socializar. Pero estos bichos estaban demasiado empeñados en gritar "whooohooo" como si estuviera prendida alguna cámara de Wild on, y me dio ladilla.

Después de beber en la plaza, comenzó el recorrido a pie de bar en bar. Hubo algunos divertidos, con bandas en vivo y buena música, pero también hubo unos lugares nefastos y aburridísimos.

La cosa es que la gente en Buenos Aires empieza la fiesta muy tarde, y nosotros los turistas habíamos empezado demasiado temprano (12 de la noche).

Con el paso de las horas, nuestros compañeritos de fiesta fueron perdiendo el miedo de hablar gracias a la ayuda de los shots gratis que nos daban en cada lugar y las muchas cervezas de litro que compartían.

Lo más gracioso de la noche fue darnos cuenta que les parecíamos un grupo rarísimo (los venezolanos). Es que imagínense, ellos son todos igualitos y nosotros formábamos un ecléctico grupete muy difícil de etiquetar.

Mi sis es una belleza natural de apenas 155 cms, trigueñita, pelo castaño y debe pesar como 40 kilos. Mimarido tiene una cara de portugués que no se la brinca un venado (aunque en verdad es español), mide casi dos metros y tiene ese hermoso color blanco portu que caracteriza a las comunidades inmigrantes en nuestro país. Yo, en contraparte, tengo demasiado trópico. Piel canela, pelo muy negro, unos 55 kilos bien distribuidos y demasiadas curvas para los ojos de un suizo (aunque mi talla de bra sea 32-b).

TRES personas vinieron a preguntar lo mismo:
"I don't want to offend you, but the three of you are venezuelans?? You're so different! How come?".

Se los juro, no es paja. Y ahí es donde se me salía a mi el caraqueño y me provocaba soltarles en perfecto venezolano: "tu eres bruto, mijo? sal de tu casa, léete un libro o alguna vaina. Hace como 500 años empezó una vaina que se llamó COLONIZACIÓN. Te suena? Mestizaje? Cristóbal Colón?"

Pero la verdad es que sólo sonreíamos y asentíamos, "Yes, I'm venezuelan, She's venezuelan, He's venezuelan. We are AAALLL venezuelansss".

Mis conquistas de esa noche fueron:
.-Un cubano que parecía cualquier vaina menos eso, MUY insoportable. Después de hacer chistes malos sobre Fidel y Chávez empezó con un acoso que me dio hasta miedo. Me halaba por un brazo para que "me fuera con él", y cuando agotó todos sus "recursos" de conquista, se fue por la salida fácil y me ofreció no se cuántos dólares para que "salieramos de ahí". EL COÑÍSIMO DE SU MADRE. Más jinetera será su abuela, mamarracho.

.-Un suizo, que vive en Brasil hace unos meses, super lindo y simpático. El problema es que no pudo manejar el alcohol y terminó medio desmayado en un sofá. Ese es el problema con estos musiús. Son una jevas pa beber caña. Si se hubiera mantenido tan sobrio como estaba cuando empezamos a hablar, probablemente hubieramos pasado una interesante velada. Conversando.

.-Un gringo que terminó llevándose las 60mil lochas. A pesar de que no le paré media bola en toda la noche (no me pareció nada atractivo), fue el único capaz de llevar una conversación entretenida, interesante, divertida e inteligente hasta las cinco de la mañana. Además le ayudó reirse de todos mis chistes con verdaderas ganas, saber de series de TV casi más que yo, y decirme que era "the most beautiful and intelligent girl" que había conocido.
Sí, seguro que era todo mentira pero al menos supo decirlo sin que se oyera como charla. Además ya eran las mil de la mañana.

Total que mi primera noche en Buenos Aires pudo haber sido una noche en cualquier otra ciudad del mundo.
Luego entendería que hay que salirse de las rutas turísticas para ver la verdadera noche de los porteños.

Pero digamos que para arrancar no estuvo mal.

Los porteños y yo

He vuelto.

Como la mayoría de la gente con la que he hablado, tengo esa sensación extraña de los que regresan de un viaje. No voy a decir acá los típicos comentarios de venezolano resentido que despotrica en contra de su país, pero sin duda alguna me queda un sinsabor al comparar ciertas cosas de este país de locos con otros un poco más organizados, por decirlo de alguna forma.

Además, dejé mis brazos y una parte importante de mi alma en el piso 7 del 2930 en la calle French. Eso es lo que me pone más triste de todo.

Tengo demasiadas cosas para contar, no sé ni por donde empezar. Así que empezaré a contar sin mucha lógica lo que recuerdo. tal como vaya viniendo.

Una de las mejores cosas de mi viaje fue quedarme en un hostel de mochileros, y no en un hotel convencional. Así tuve oportunidad de conocer mucha gente de muchos lugares, gente joven e interesante. Algunos locos perdidos, otros con pinta de psicópatas y otros inolvidables y encantadores.

No me relacioné tanto con la gente local como hubiera querido. En parte porque en un hostel sólo hay turistas, y en el staff del lugar no había casi ningún argentino, pero sobre todo porque los porteños en general (me parece) son gente difícil.

Parece que no saben la suerte que tienen. Viven en un hermoso lugar, rodeados de edificios que te dejan boquiabierto y con miles de opciones que ya desearíamos otros en este lado del continente, pero aún así van como malencarados por la vida.

Supongo que no se dan cuenta porque dan por sentado que la vida es así.

Sirva este humilde espacio para decirles que no. Que deben darse con una piedra en los dientes. Que si yo pudiera caminar por mi ciudad a las 2 am sin miedo a que me maten, sería la mujer más feliz del mundo.

Si las calles de Caracas amanecieran inmaculadamente limpias cada mañana, nadie podría quitarme la sonrisa de la cara. Si pudiera ir a una plaza pública a echarme a tomar el sol con un sandwich y una botellita de vino, no habría ser humano más feliz que yo sobre la tierra. Si un librito me explicara detalladamente en dónde puedo tomar un autobús perfectamente indentificado y ennumerado para ir a CUALQUIER punto de mi ciudad, flotaría en vez de caminar.

Pero es eso, ellos lo dan por sentado, y para mi era un pequeño paraíso.

Si me lee algun porteño, le digo: SONRÍAN, COÑO! Miren hacia arriba de vez en cuando, esas maravillas arquitectónicas que tienen a los lados de cada calle no son usuales en suramérica. Disfrútenlo.

Puedo entender perfectamente que los turistas somos una plaga, pero podrían ser un poco más amables en las calles. Pedir permiso es algo usual en cualquier parte del mundo, dejen de atropellarse y llevarse por delante a todo el mundo.

Los kioskeros y los mesoneros se merecen un apartado especial. Los primeros por simpáticos y amables, los segundos por amargados. Chicos, una sonrisita no le cae mal a nadie. Más si de eso dependen tus propinas ;)

Ahora bien, tampoco me malinterpreten. No la pasé mal, y sí conocí argentos simpáticos. Es sólo que como colectivo son gente muy seria y distante.

Ya se vienen las entregas: La Noche en Baires; De cómo mi hostel era una sede de la ONU; La frase de la semana: No, no soy de Brasil, no hablo portugués, háblame en español; Urko: o cómo un español de Bilbao puede cambiarte la vida... y mucho más.

No se lo pierdan! ;)

Furia

Creo que mi absurda obsesión con Buenos Aires empezó por culpa de los blogs. Ojo, digo absurda porque nada me une a aquella ciudad - más que el reciente fetiche venezolano por turistear allá abajo como si fueramos a La Guaira o a Morrocoy-.

Cuando empecé a convertirme en una lectora empedernida de blogs, más de 50% de las bitácoras que leía era de autores porteños, por alguna extraña coincidencia. Luego descubrí a Casciari y me declaré fan absoluta de ese humor negro y pesimista que me parece que los define.

Decidí que mi primer destino turístico internacional sería la capital de Argentina, y luego de un par de planes frustrados hoy me encuentro en el insomnio previo a los viajes anhelados. La maleta lista, los dólares de cadivi resguardados en la carterita viajera que me regaló lufthansa hace tiempo y una emoción que raya en la locura.

Debe ser la misma sensación de los niños cuando los llevan a Disney (no puedo saberlo porque nunca me llevaron).

Lo cierto es que quiero aferrarme a cada segundo de ese viaje como si no hubiera mañana.

Dudo mucho que escriba algo desde allá. Y seguramente cuando vuelva sólo escribiré sobre eso.

Los de acá, deseenme suerte.

Los de allá, agarrenseN.
Voy que quemo.







Y ahora sí, robándome la idea de otro sureño (de chile) genial: