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10.2.10

De la inutilidad de los prefacios

Yo quiero escribir un libro y luego hacerme la muerta un par de años, sólo para esperar las ediciones de la obra y leer los prólogos de un montón de expertos que nunca me conocieron y que “comentan”, “critican” y “analizan” lo que he escrito.
Luego saldría a burlarme en sus caras a decirles que no, que el personaje de la chica no es “una clara representación de mi relación con mi madre”. Y que aquella metáfora en la que comparo las salchichas con la física cuántica no esconde un “código oculto que espera a la interpretación de mis fetiches y obsesiones”.
La mayoría de los autores debería revelarse y decir NO, PANA, no le busques cuatro patas al gato. Cuando escribí perro quise decir perro. No estaba generando una iconografía referente a los valores de la sociedad de la época. Simplemente pensé en un perro y lo escribí “María tenía un perro”. Punto y final.
Es más, ¿quién inició la costumbre de iniciar una obra con los "comentarios" de otro que no sea el autor? NADIE quiere leer eso. Al menos, nadie que yo conozca.
Por eso nunca leo los prólogos

30.11.09

De porqué no se le da cacho a burro



.-Mi hermana -personaje indescriptible, como sabrán los lectores regulares- instaló en su cuarto un televisor pantalla plana de unas 45 pulgadas, con más de 300 canales de Tv por satélite (incluidos los de adultos), vista de alta definición y home theather. Y cada vez que se queda sola sintoniza Venevisión.

.-Conozco historias de gente que se devuelve luego de emigrar, instalarse, estabilizarse y hacer vida en países sin control de cambio, con 0.4% de inflación, seguridad social y un máximo de 10 asesinatos al año... porque extraña las arepas, el cheez weez, los torontos y la polar. "Además hace mucho frío y extraño mi cama".

.-Mientras permanecemos solteros, el sexo es una aventura deliciosa y fascinante que nos desborda de adrenalina. Intentamos que sea intenso, divertido y lo más frecuente que nos permitan las buenas costumbres o nuestra promiscuidad. Pero al casarnos (o arrancar vida en pareja) las estadísticas indican que la frecuencia e intensidad del mismo disminuyen hasta alcanzar grados alarmantes.

.- Mi hermana -podría escribir un libro sobre ella, creo que lo haré- recibió como "premio" por sus labores prestadas a la revolución en el continente hermano africano (es militar) , una noche de estadía gratuita en París. Es decir, 20 horas de ñapa en la ciudad de la luz, pues allí hacía escala el avión que la traía de vuelta desde la República de Mali.
Tenía 20 horas para gastar en una ciudad increíble, llena de arte, gastronomía, arquitectura. GRATIS.
¿Y qué hizo? Llegó, fue a la torre Eiffel, se tomó una foto, fue al Arco del Triunfo, se tomó otra foto y luego...luego... SE METIÓ EL RESTO DEL DÍA EN EURODISNEY A COMER HAMBURGUESAS Y COMPRAR PELUCHES DE MINNIE MOUSE.


Una palabra que los define a todos: sumadre.

19.6.09

Pasa en las series, ¿pasa en la vida real?

Desde ayer está circulando en internet (sobre todo en tumblr y twitter) la supuesta noticia BOMBA del año. Según la historia, un pasajero del vuelo de Air France que cayó al mar hace unos días habría tomado fotografías del momento en que el avión cae partido en dos hacia el mar.
Las imágenes muestran algunos pasajeros aterrados, y de fondo un cuerpo volando por los aires luego de que el avión perdiera la cola en el siniestro.

"¿Cual es el problema?", dirán ustedes, si no es que ya se fueron corriendo a buscar las fotos en google.



Pues que las fotos en realidad pertenecen al PRIMER CAPÍTULO DE LA SERIE LOST!!!!

Puede verse a Kate y al policía que la acompañaba, y la nitidez de las imágenes deja clarísimo que se trata de una grabación profesional.

"Jajajaja, ¿Cuál es el problema?", repetirán ustedes.

Pues que HOY el periódico venezolano NUEVA PRENSA DE GUAYANA PUBLICÓ LAS FOTOS Y LA SUPUESTA HISTORIA DEL PASAJERO FOTÓGRAFO COMO UNA NOTICIA VERDADERA!!!!

Podría decir tantas cosas sobre la mediocridad y falta de ética del periodismo en este país. Tantas cosas sobre la ignorancia. Preguntarme en voz alta si es que no hay NADIE, ni un PUTO SER HUMANO en esa redacción que tenga cable o satélite. Coño, Lost es una de las series más vistas en el mundo, por favor!

Pero no, no voy a decir nada de eso. Sólo diré como las doñas: Esto se cuenta y no se cree.

Y me consolaré con pensar que no somos los peores, porque en Bolivia lo pasaron hasta por televisión :S

12.5.09

Esta vaina tiene que ser en joda


Si Kiko Amat me hubiera dicho que por ESTE tipo de vainas es que la sociedades digitales están mal, yo le hubiera dado la razón y no le tendría tanta bronca.
Aquí es dónde uno se cuestiona la democratización de la red.

PROHIBIRLE EL USO DE INTERNET a la gente que diseña y contesta este tipo de tests es lo que deberíamos hacer.

Pana, en serio?

te interesa saber que canción de Arjona eres?
"te conoSco"? te CONOSCO?? TE CONOSCO???

AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAGGGGGGGGGGGGGGGGHHHHHHHHHHHH

9.5.09

Revolution blogger mis cojones

Mientras caminaba esa noche por las empinadas calles de La Castellana no pensaba en lo que me encontraría en el Foro de Blogs y Literatura. Cuando me enteré que la Embajada de España iba a reunir a un grupo de gente para discutir sobre dos de las cosas que más me interesan en la vida, no me tomó más de dos segundos decidir que iría. A pesar de que más de la mitad de los panelistas eran desconocidos para mi, y eso que yo -humildemente- leo blogs QUE JODE.

Como mi criterio de selección no es determinante para nadie que importe (?) sólo pensé que a pesar del tiempo que gasto en la red leyendo estos pequeños cuadernos de desconocidos, está claro que no leo ni a la mitad de la gente que debería (y me gustaría) leer.

Llegué entonces a un pequeño salón con muchas caras desconocidas, preguntándome secretamente si alguno de los presentes portaba la cara que se esconde detrás de alguno de esos seudónimos que me son tan familiares.

Pero todo se fue a la mierda a menos de dos minutos de empezada la discusión. Y digo se fue a la mierda porque no hay mejor expresión. Porque no soy una de esas literatas que encuentra el mejor eufemismo o la mejor analogía. Porque soy blogger, pura y dura. De esas bien niches que llena la red de basura sin pasar por el tamiz de un editor con "criterio", de esas que se aprovecha de la falta de un control de calidad.

Ahora bien, ¿por qué digo que todo se fue a la mierda?. Porque la charla empezó con las declaraciones infartantes del pseudo líder de la mesa, el invitado internacional que nunca puede faltar para darle caché a cualquier convocatoria, y la persona menos indicada para conversar sobre blogs que pueda existir sobre la faz de este planeta tan escoñetado.

Señores organizadores, ¿ustedes de verdad consideran acertada la decisión de sentar a un tipo que se ufana de no "navegar", ni leer blogs, ni CREER en el blog como formato, frente a una audiencia de autodenominados (y orgullosos) bloggers? ¿Para hablar de blogs?

Yo puedo entender que es necesario diferir, que hacen falta distintos criterios para darle sentido a una discusión, que no todo el mundo tiene que creer -como yo- que los blogs son una de las mejores cosas que nos ha brindado este juguetico esquizofrénico que es la World Wide Web.

Lo que no puedo entender son esos argumentos puristas, trasnochados e irrespetuosos que usó su invitado español. Digo, catalán.

Y tampoco el beneplácito de los otros tres ponentes que le rieron todos los chistes malos o simplemente se quedaron callados mientras el otro escupía barbarismos e insultos disimulados (o no?) a todos los que estoicamente soportamos su hora y media de desvarío.

A ver, Señor Amat:

.- La literatura no está supeditada a los libros impresos desde el momento en que el primer poema se declama o el primer cuento de cualquier autor es colgado en la red.
Si a usted, a sus treintaypico (porque no creo que tenga más) le sigue pareciendo que los verdaderos (?) escritores son aquellos atormentados que se encierran a oscuras durante un año a golpear una máquina de escribir, sin contacto con el mundo y sufriendo cada uno de los dramas de sus personajes como propios, entonces usted está equivocado.
Y no lo digo yo. Lo dicen los millones de personas que escriben sin cumplir con sus ridículos criterios. Por el mero de hecho de escribir ( y ser leídos).

.- Cada nuevo formato, y eso que el blog hace rato que no es nuevo, encuentra adeptos y detractores.
Cuando las primeras películas en video hicieron su aparición, amenezando el histórico ritual que sólo permitía ver películas en un teatro y no en la sala de nuestras casas, me imagino que los grandes directores señalaron iracundos que aquello no era cine. Dígame usted ahora, si no posee algún DVD (seguro con una película muy lenta, muy densa y muy "profunda") para ver cine en su casa.
Que un blog no sea un libro propiamente dicho, no implica que en él no pueda crearse y difundirse literatura.

.- Mi mejor ejemplo para ilustrar la literatura en los blogs es -obviamente- Hernán Casciari (o Dios, cómo a mi me gusta llamarlo). Pero, ¡Oh Santísimo Sacramento del Altar¡ no puedo citarlo ni usarlo como ejemplo para que usted me entienda porque usted asegura que no tiene puta idea de que quien ese señor, que nunca lo ha leído, porque además usted nunca navega.

[Sí, dijo navegar. Nunca nadie me advirtió que estábamos de vuelta en 1999]

Mi problema no es que usted no conozca a Hernán. A pesar de que creo que todos los mortales deberían leer Orsai para hacer de éste un mundo mejor y más bonito. Mi problema es que usted se atreva a asegurar que Casciari es un pobre guevón, y que lo que él hace no es literatura, porque escribir una novela a capítulos en internet - donde además pueden comentar los lectores, cosa que es un CRIMEN- es una locura y no entra dentro de lo que usted considera bueno.

Además no quiero NI EMPEZAR a decirle que mi problema es que usted, BLASFEMO y SACRÍLEGO, tenga la osadía, el descaro y la insensatez de comparar a Casciari con Pablo Cohelo. Lo que le faltó fue equipararlo con Arjona. Pero ahí si es verdad que mi impulso de lanzarle la silla sobre la que estaba sentada no lo iba a detener ni Víctor ni Nina ni Sophie ni blogger amigo alguno.

Amat fue presentado como periodista, escritor y editor de un blog. Aunque no sé por qué, ya que lo que él edita es una página web colgada del servidor de blogspot, porque ni siquiera tiene opción de comentarios.

Nunca se presentará como blogger, porque para él los que escriben un blog son seres disociados, solitarios, deprimidos y tristes. Que pasan todo el día frente a su computadora, porque no tienen amigos, en pijama y leyendo otros blogs, sólo para matar el tiempo entre masturbación y masturbación.

Él no. Él es chévere y sí tiene amigos, bebe cerveza y come tapas mientras discute sobre el situacionismo y la literatura de Dostoyevski (que sí es de verdad). Además, supongo, no se masturba.

Le cuento: yo escribo un blog. Tengo amigos (mi cuenta de FB lo prueba, ja!) y bebo cerveza mientras converso sobre Casciari, para luego escribirlo en mi blog. Pero debo reconocerle que sí, en efecto, me masturbo.

No puedo expresar aquí lo equivocado que está este señor en la vida, porque no me alcanzan los caracteres. Además tampoco puedo ni siquiera medio dibujarles el tamaño de mi decepción luego de esta infructuosa pseudo discusión.

Como si no fuera suficente con el catalán cínico y los tres venezolanos jalabolas sentados en la mesa del frente, casi la totalidad del público pareció no entender que les estaban diciendo perdedores y pajizos. Las carcajadas aprobatorias a cada una de las barrabasadas que se dijeron esa noche fueron demasiado para lo que mi psique puede soportar.

Dejo aquí plasmada mi opinión iracunda porque yo sí creo en la validez de los blogs como formato literario, y (en mi caso) como difusores de todo lo demás que se nos pegue la regalada gana de difundir por acá.

En conclusión, la próxima vez que a alguien se le ocurra proponer una discusión sobre Blogs y Literatura, por favor, convoque a un panel de conferencistas que en efecto tenga un blog y use internet.

Caminar 5 cuadras en subida a las 7 de la noche es demasiado esfuerzo como para perderlo asistiendo a foros que no son tal, y oyendo a bloggers que tampoco.




6.3.09

Y después me preguntan por qué estoy sola?

A ver, muchachos, hay cosas que no se hacen casi nunca. Y hay cosas que no se hacen. Punto.

Está mal cuando uno se encuentra con un tipo que hace las cosas mal, pero cuando te consigues TRES en una misma noche no hay derecho. Es como ensañamiento, sí, ensañamiento de la vida con una. Una que te sufre, que te trata, que pone de su parte.

Hace poco me aventuré y salí con mis mejores tacones a la noche caraqueña. Debo decir que sin expectativas, debe ser por eso que se me atravesó tanto mamarracho. Típico que cuando uno sale dispuesto a conquistar el mundo, no pasa nada. Pero cuando sales tipo tranquila, ni pendiente, resulta que eres el furor de la noche. A veces para bien, otras veces para mal.

Este es el recuento de mi noche. En el mejor de los casos esto servirá para que la población XY entienda un poco qué es lo que están haciendo mal.

11:30pm. Entrada al local. Veo a mi alrededor con la típica mirada de reconocimiento y diviso a un ejemplar en una mesa llena de tipos, el tipejo luce bien. Este puede ser.

11:45pm. Primer cruce de miradas. Aquí hay algo. Ya me vió también y parece que compartimos el criterio. Veremos que pasa.

11:50pm. Cruzo el local para buscar una cerveza en la barra. De regreso un tipo cerca de los 30, calvo y con cara de bolsa me dice: Hola, mi amigo te quiere conocer. 'Panita, en serio?. Ustedes ya tienen 30 años encima y eso es lo único que se les ocurre decirle a una mujer?. No me jodas'. Los miro, me rio y sigo de largo. Por eso es que estamos como estamos.

12:00pm. Vamos a ayudar a este pana (el de la mesa llena de tipos). Déjame mudarme para aquel lado para que estemos más cerca.Camino. No te veo. No te veo. No te veo. Te ví. Ajá! Tú tambien me estabas viendo.

12:15pm. Se acerca a mi el clon del muchacho este que hacía de novio de la gordita en Clueless:



El niño (máximo 19 años) venía del concierto de Iron Maiden, con su camisa negra recién comprada, sus pantalones 'baggy' y su suéter amarrado en la cintura. El pelo bien sucio y revuelto, y toda la actitud de haberse fumado un porro del tamaño de su brazo antes de llegar al local.

.- kurt wannabe: Hola, guapa
.- mi cabeza: Amigo, llamó 1992. Quiere que le devuelvas su ropa, su pelo y todos sus discos de grunge.
.- kurt wannabe: mira, ¿Tú no tienes ganas de irte hoy por ahí con un chico malo como yo?
.- mi cabeza: TÚ ME TIENES QUE ESTAR JODIENDO. Donde está tu mamá? Por qué no estás jugando wii o algo?
.- yo: mira no, la verdad es que ya tengo un chico malo (excusa típica del novio, traducida a su lenguaje de Porky's)
.- kurt wannabe: jejeje ok jejejej tanquila morena jejejeje no pasa nada entonces jejejeje.

Hace como para irse, pero regresa: 'mira, y será que tu amiga sí quiere irse con un chico malo?'.............. PLOP! quedé como Yayita. A ese pobre pana seguro le dicen comprasnerviosas.

1:00am. Ya se montó la banda (amigos mios), nos quedamos solas mi amiga y yo. El pana que luce bien decide empezar a revolotear por ahí. Lo veo con el rabo del ojo unos minutos, los hombres son tan obvios cuando intentan ser casuales. Finalmente decide por lo sano, se acerca, levanta su vaso y me dice 'salud'. Sonrisita casual y respondo al pseudo-brindis.

1:00:15 am. Vuelve a acercarse con el vaso y dice 'salud'

1:00:30 am. De nuevo, salud.

1:00:45 am. Da una vuelta y llega por el lado contrario. Repite: salud.

1:05 am. A mi y al pato Lucas. No puede ser que el único carajo que me gusta de todo el lugar haya decidido acercarse sólo cuando se emborracha y además pretenda 'conquistarme' a punta de 'saludes'. Una vez más, TÚ ME TIENES QUE ESTAR JODIENDO.

1:15 am. Regresa el pana, esta vez a preguntarme cómo se llama la banda. Le digo y le comento (como pa iniciar la conversa) que son mis panas y por eso estoy aquí. El responde con un escueto: se oyen bien. Se va a servirse otro trago.

1:17 am. Siento que un brazo me toma por la cintura y me hala hacia sí. Resulta que el pana pensó que 35 brindisES y dos frases cruzadas era todo lo que hacía falta. Pues no, es verdad que yo no quiero casarme contigo, pero tampoco. Buenas noches. Me alejo para siempre. Esta no es mi noche.

2:30 am. Ya se bajaron mis panas de la tarima y conversamos un rato. Procedo a encender un Vogue (cigarro ultradelgado, largo, blanco y muy femenino) y un nuevo tipejo se acerca. Este era hasta guapo, pero llevaba encima más perico que un desayuno criollo.

.- desayuno criollo: (sin preámbulo) eso es un cigarro o un joint?
.- yo: (mirando lo que OBVIAmente es un cigarro) es un cigarrillo, pero es más delgado
.-desayuno criollo: (pegao' viendo el pseudo-porro) en serio eso es un cigarro?
.- yo: Sí, es una marca nueva. Mira la caja.
.- desayuno criollo: es mejor un porro
.- yo: a veces sí, pero por los momentos estoy bien con mi cigarro
.- desayuno criollo: me das a probar?
.- yo: no
.- desayuno criollo: ppsssffff... no me importa, yo tengo Lucky. (medica vuelta y se va)

3:30 am. Salida del local. Conclusión de la noche: los 90's aún no están de vuelta, el monte y el perico no deben mezclarse, todos los hombres están perdidos en el mundo y yo me voy a dormir porque, como dijo la sabia Rosario Prieto: mejor sola que bañada en agua de coleto.

Good night, and good fight.

16.1.09

No lo soporto más


Yo había tratado de tolerarlo, de hacer caso omiso al asunto porque la verdad es que no me afecta realmente.

Pero ya llegué a mi límite. Toqué el fondo de mi paciencia. Acabaron con mi buen juicio y mi razonamiento.

Se los advierto desde ya:



SI VUELVO A VER QUE ALGUNO DE MIS AMIGOS DE FACEBOOK SE HIZO 'FAN' DE OTRA COSA ABSURDA VOY A MANDARLE UN VIRUS QUE LE EXPLOTE LA COMPUTADORA EN MIL PEDAZOS PUNZOPENETRANTES



Fan de The Doors? Claro, es lógico

Fan de Willie Colón? Por supuesto, faltaba más

Fan de Amelie? Bueno, es una película que marcó referencias para el futuro. Está muy bien



Pero Fan del agua? del Blackberry? de dormir hasta tarde? de cantar cuando estas feliz? DE QUE ME ESTÁS HABLANDO??? ah??!! tienen problemas??



¿Quieren saber cual fue mi límite, y el motivo de este post? Les digo:



Mandocas con mantequilla y queso

Un amigo es fan


Tú me estas jodiendo, verdad?


Respétenme, coño

24.11.08

Análisis Antropológico del Aula Moderna


Hace dos semanas empecé finalmente con una de las cosas que había querido hacer desde hace algún tiempo, sigo retrasando las clases de tango y creo que ya quedaron para el año que viene, pero me tiene contenta mi nueva actividad extra cátedra de los viernes por la tarde.

Después de mucho tiempo estoy otra vez en un salón de clases, pero esta vez mi actitud y necesidades son muy distintas a las que eran hace 11 años cuando empecé el bachillerato, o hace 6, cuando empecé la universidad.

Resulta que yo ya escogí a la mayoría de mis amigos, lo que no me cierra a la oportunidad de conocer gente nueva, pero sí me hace más selectiva y fastidiosa a la hora de empezar a interactuar con desconocidos.

Digo yo, si ya logré formar un hermoso círculo de gente talentosa, brillante, genial y linda, ¿por qué conformarme con menos de eso?

El proceso de selección es rápido, se resume en que no quiero gente menos inteligente que mis amigos actuales, y ya por ahí el umbral de selección está bastante alto.

Con esto en mente me he vuelto muy observadora y predispuesta con mis nuevos compañeritos de clase, y he notado ciertos patrones que se vienen repitiendo en todos los niveles: colegio, bachillerato y universidad.

La pareja más cool de la historia, entiéndase: mi dulce abrillantado y su negro del sabor, me ayudaron a establecer una divertida lista con los estereotipos clásicos que se pueden encontrar en un recinto de estudios.

He aquí mi Análisis Antropológico del Aula Moderna, o Cómo ser prejuicioso y sectario y regodearte en ello:



La Anecdótica

Este personaje puede ser hombre, pero a mi siempre me ha tocado mujer, así que no es misoginia sino experiencia personal.

La anecdótica no duda por un instante en interrumpir la clase sobre cultura china que está dando el profesor para hablar sobre su último viaje a Puerto Ordaz. Es que estando allí visitó un restaurant de comida china malísimo, y ella recomienda no ir.

Es así, sin pies ni cabeza, cuenta sus historias sin importar lo que aportan a la clase porque a ella le parece que a todos nos gusta enterarnos de esos detalles casuales y entretenernos en medio de la tediosa clase de historia universal.

Pues no, mijita, a nadie le importa tu cuento, salvo a tus amiguitos, que con todo gusto te pueden escuchar en el cafetín dentro de un rato cuando lo cuentes por enésima vez. Yo quiero aprender algo, o al menos terminar pronto, así que no me robes preciados minutos de vida con tus sinsentidos.

En el peor de los casos, si sientes un irrefrenable deseo de contar tu vida y tus anécdotas al mundo entero pues haz como yo: ¡¡ABRE UN BLOG!!!



El Concienzudo:

Siempre, desde que el mundo gira, uno de estos especimenes le ha jodido la vida a un grupo entero de estudiantes.

Todos hemos estado en esa situación milagrosa en la que llegado el día de un examen muy difícil o importante (o ambas) el profesor decide dar prórroga, pero justo cuando todos respiramos aliviados suelta la frase clásica:

'Podemos pasar el examen a la siguiente clase... siempre que todos estén de acuerdo'

Ahí empezamos todos a ver a los lados, amenazando con mirada escrutadora a cualquiera que se atreva a arruinar el milagro. Y sucede, el infeliz de Marianito levanta la mano con su cara de hastío y replica:

'Profesor, a mi no me parece, o sea, ya tuvimos un mes para estudiar y el que no lo hizo no lo va a hacer ni ahora ni nunca, y los que sí estudiamos queremos salir de esto de una vez'

Toda la ira concentrada del mundo entero se refugia en esas cuatro paredes luego del discursito, uno siente como el espíritu de Dorangel se apodera de nuestro cuerpo y te provoca matar al grandísimo pajúo y luego comértelo en un sancocho. ¡Por sapo! ¿Si ya estudiaste, qué te importa? ¿se te va a olvidar en una semana? ¿Quién eres tú para decir que yo no voy a aprovechar esa semana extra?

Nunca falta un Marianito, que felizmente presenta el examen ese mismo día y sale mal. Repito: por sapo!



La Dudosa

A este engendro habría que matarla por romperle las bolas al mundo. No hay mucho qué decir, ella es la que levanta la mano 18 veces cada clase y anota con ansiedad hasta los suspiros del profesor.

Todo le genera una duda, nada le queda claro, necesita confirmar tres veces si entendió lo que quiso decir el profesor.

'Profe, pero cuándo usted dice que el desierto del Sahara está en el continente Africano ¿quiere decir que está en África, verdad?'

'Ajá, usted dijo que el trabajo podía hacerse en parejas si uno quiere hacerlo, ¿pero si uno quiere hacerlo individual? ¿o sea, si uno quiere puede hacerlo sólo o en parejas, no?



¡Coño! tómate un valium, relájate, el mundo no se va a acabar si entregas el examen en hojas de rayas azules o rojas! Uff, como diría el dulce: calorrrr!!



El Polémico:

A éste es al que le tengo más bronca de todos. Éste es el panita insufrible que llega tarde siempre, se sienta de último y se cree la verga de triana.

Cuándo se plantea algo en clase con lo que él no está de acuerdo, no puede simplemente quedarse callado, TIENE que ser el más arrecho y lanzar una bomba que empieza una discusión interminable entre los intensitos que lo apoyan y los que no.

Y no estoy hablando de cosas obvias u ofensivas, es decir, si un profesor anuncia a mi clase que él opina que todas las mujeres del mundo deberían quedarse en casa criando muchachos o que todos los hombres que usan zarcillos son maricos, yo voy a ser la primera en levantarme y mandarlo a la mierda por obtuso y guevón.

Pero aquí el tema es otro. Al polémico lo que le gusta es joder la paciencia. Él discute acerca de qué fue primero ¿el huevo o la gallina?. Defiende la anarquía. Se pregunta por qué todos tenemos que seguir los preceptos que guía la sociedad, y demás intensidades varias. Es polémico. E insoportable.



La replicadora

Esta es el lorito que trata de quedar bien con el profesor repitiendo todo lo que él dice, sin ninguna necesidad.

- Como les decía, muchachos, la objetividad es una utopía necesaria

- Sí, profe. Yo estoy de acuerdo con usted, es una utopía necesaria

- Ajá, les decía que como género periodístico el reportaje tiene raíces más profundas y enrevesadas que la noticia

- Lo que yo digo, profe, que el reportaje tiene raíces más profundas y enrevesadas que la noticia

- Ivonne, ¿tú sabes lo que significa utopía o enrevesado?

- Ehhh... , eso mismo estaba pensando yo profesor, ¿Usted sabe qué significa utopía y enrevesado?



¿Me pueden culpar por ser prejuicios?

¿Quien no ha sufrido a alguno de estos pseudo estudiantes?






13.11.08

Agua y aceite


El tema con mi hermana mayor daría para escribir un libro, de hecho, probablemente lo escriba algún día.
Debo empezar diciendo que aunque siempre despotrico en su contra, es mi hermana y como tal la quiero. Si algún día necesita de mi (en serio) estaré para ella, porque así nos criaron en estas tierras de gente 'buena': el que le tira a su familia, se arruina.

Nuestra incompatibilidad, ya lo dije acá alguna vez, radica en que venimos de vientres y contextos distintos, PERO las dos tenemos el mismo carácter de mierda.

Estos días las cosas han estado tranquilas porque yo no he hecho nada que le moleste (que buena soy), y ya he logrado un nivel de tolerancia casi absoluto que me permite obviar las cosas molestas que ella hace (sobre todo porque DETESTO los conflictos y los evito a toda costa).

Además yo tengo un blog al que puedo venir a descargar (como pretendo hacer ya mismo) y ella no podría descargar todo lo que le molesta nunca, porque necesitaría un portaviones para que quepa todo lo que según ella está 'mal'.

Pasemos a los ejemplos -motivos para este post- y salgamos de esta actividad catártica de una buena vez.

.- El altar incorruptible, o comedor.
Mi casa es minúscula, a niveles que no pueden imaginar, y por lo tanto el uso de los espacios se ve bastante limitado. Si yo tuviera un gran mesón en la cocina, o un gabinete inmenso para usar de guarda-cosas, no dejaría mi lonchera sobre la mesa. Pero no hay tal espacio, así que cuando llego del trabajo dejo mi bolsito sobre el comedor.
Eso es el fin del mundo, al parecer. La mesa del comedor es un lugar sagrado sobre el que no debe descansar NADA que no sean los platos con comida durante los 20 minutos que nos toma desayunar o almorzar (porque en esta casa nadie cena).
He ahí uno de los dilemas existenciales de nuestra relación: yo dejo la lonchera sobre la mesa, ella la mueve a:
a) mi cama
b) mi peinadora
b) la repisa sobre la cocina ( inalcanzable sin un banquito)
c) sobre la nevera

¿Por qué? ¡Oh Cristo! ¿por qué? por qué tengo yo que adivinar cada mañana dónde RAYOS ESTÁ LA JODIDA LONCHERA QUE DEJÉ ANOCHE SOBRE LA MESA DEL COMEDOR??!!

.- La luz. La bendita luz.
Mi hermana no TOLERA un minúsculo ruido para dormir, ni el más pequeño rayo de luz que se cuele por la rendija de la puerta. Así que cuándo se va a dormir (a eso de las 8pm) es NECESARIO apagar TODAS las luces del pequeño apartamento. Eso no es problema, si ella no soporta la luz, pues que las apague. El problema es que pretende que la luz de MI cuarto también se apague, o que cierre la puerta.

¿Por qué? ¡Oh Cristo! ¿por qué? por qué tengo yo que encerrarme (cosa que detesto) o apagar la luz y quedarme en tinieblas por su manía??!!
Además, hija, dormiste 3 años de tu vida en un cuartel con 50 alumnas más, te levantaban a las 3 de la mañana con el sonido infernal de una diana si se les pegaba la gana. NO ME JODÁSSSSSSSSSSSS!!!

.- El agua de la nevera, o esa sustancia que se repone por ósmosis.
Somos dos ÚNICAS personas en esta casa. Hay DOS jarras de agua en la nevera. Cuándo ella llega sedienta de sus actividades diarias, el preciado y refrescante líquido está esperándola a la temperatura adecuada dentro del frigorífico. Pero cuando esta negrita que está aquí llega, dos horas más tarde, NO HAY UNA PUTA GOTA.

¿Por qué? ¡Oh Cristo! ¿por qué? por qué soy la única que se acuerda de llenar las jarras cuando se vacían??!!
Te tengo noticias, nena, NO ES UN MILAGRO ESPONTÁNEO QUE SIGA ESTANDO LLENA A PESAR DE QUE TE LA BEBISTE TODA AYER, fui yo, coño! fui yo la que las recargó, y todo el proceso me tomó 3 minutos!!!

.- La nueva: música instrumental.
No contenta con todas las pequeñas cosas que me perturban de nuestra convivencia, desde el sábado he tenido que agregar una más.

Algún alma entregada a los deseos del mismísimo Belcebú decidió regalarle un CD con música 'relajante' (eso sólo nos dice que yo no soy la única que piensa que la pobre necesita relajarse).

El compilado musical en cuestión es una selección maligna de TODOS los éxitos pavosos de los últimos tiempos, pero en su versión INSTRUMENTAL.

Se los pongo así, si creyeron que la canción de Titanic ya era suficientemente pavosa en la voz de Celine Dion imagínensela en versión Karaoke interpretada en flauta peruana.

LA PUTA QUE LOS PARIÓ!! ¿¿a quién se le ocurre meter en el mismo disco a Ricardo Montaner, Kansas (Dust in the wind) y Celine Dion??

Ha sonado ya unas 7 veces desde el sábado, y JURO POR EL ALTÍSIMO que si vuelvo a escuchar esos sonidos del averno salir por las cornetas de su 'mini-componente' voy a proceder a matarla con un cortauñas y luego suicidarme tapándome la nariz hasta la asfixia.

Ufff... ya lo dije.

Gracias por escuchar / leer.

Quiéranme, sí?

1.10.08

Ni me miren. Ni me toquen


A mi que nadie me venga a joder con nacionalismos hoy. Lo que voy a decir lo digo con el alma porque estoy a punto de matar a alguien.

Si buscas en el diccionario la palabra 'incompetente', encuentras la siguiente descripción:


a.- (adj.) No competente.

b.- (sust. Venezuela) Dícese de TODOS los individuos que trabajan en atención al cliente, ministerios públicos, cajas de comida rápida, taquillas de estacionamiento, oficinas de información y/o todo cargo en el que sea determinante asistir al ciudadano a fines de lograr -rápida y efectivamente- algún trámite y/o adquisición de bienes y servicios.


No puede ser. Por los mil demonios que no puede ser!. Que yo esté esperando un paquete desde hace más de una semana y todos los días me conteste el incompetente de turno al teléfono para decir "no se"


¿Cómo que no sabes? Trabajas allí, por el amor del altísimo, ¿si tú no sabes, quién sabe entonces?


¿Será posible que uno tenga que acostumbrarse a aceptar excusas SIEMPRE porque nadie tiene una respuesta mejor? Dime que se extravió, que se fue equivocadamente a la isla de Samoa y tardará un mes más en llegar, que tu perro se lo comió, que los guardias nacionales de la aduana decidieron que el vestidito, la cartera y los zapatos se le verían de lujo a sus mujeres y se lo chorearon todo. ¡Pero dime algo, maldita sea!


.- Buenos días, quisiera verificar si llegó un paquete a mi buzón

.- Número por favor

.- 666

.- No ha llegado. Estamos esperando esa valija para finales de esta semana o la semana que viene

.- Están esperando esa valija desde finales de la semana antepasada o la semana pasada. ¿Podrías decirme cuando llega? o si va a llegar algún día.

.- No sé. Es que tenemos un retraso en los env..

.- Sí, yo sé que tienen un retraso. Desde hace 8 días tienen un retraso. Cuando yo vaya a buscar mi paquete te voy a salir con que el departamento de finanzas de mi oficina tiene un retraso, no me han pagado, y por lo tanto yo te voy a pagar en 9 días hábiles porque TENGO UN PUTO RETRASO EN MI CUENTA CORRIENTE, INFELIIIIIIIIIIIIIZ -onomatopeya de teléfono batuqueado-


Ya dije, voy a matar a alguien. Hoy no me busquen porque me encuentran.


Voy a hablar con un par de amigos que tengo en Bandera Roja, para que me suministren materiales para fabricar una bomba casera que voy a ubicar en el centro exacto de esta ciudad.


Cuando finalmente llegue el desgraciado paquete, me voy a poner el vestido, los tacones y la cartera y me voy a ir a la punta del Ávila y desde allí voy a presionar un botón rojo que haga explotar este valle completo, con todos sus incompetentes.


¡¡No va a quedar estructura en pie desde Petare hasta Catia!! ¿Y saben por qué?


PORQUE YO NO TENGO RETRASOS. PUNTUALMENTE CADA 28 DIAS ESTOY DE ESTE HUMOR DE PERROS QUE USTEDES NO AYUDAN A MEJORAR. ¡¡MANGA DE INÚTILES!!

22.9.08

Piropos. O de cómo ser peatona y no matar a alguien en el intento


El tema de los piropos en esta ciudad da como para una tesis doctoral. De hecho ya he leído un par de cosas por ahí de otras caraqueñas que, como yo, deben cruzar a diario esta ciudad como peatones, y eso nos expone inevitablemente a la prosa de nuestros vecinos.

Cuando iba a la universidad, lo hacía caminando por una de las zonas más concurridas de Caracas: Plaza Venezuela. Vivo a unas 5 cuadras de la que fue mi escuela, y no tenía ningún sentido usar otro medio de transporte que no fueran mis piernas.

Así aprendí -de la mala manera- que es necesario montarse unas gríngolas invisibles pero efectivas, y cerrar los párpados de los oídos (que tampoco existen pero una vez lo leí y me pareció lindo) al cruzar el umbral de nuestras casas.

Todo para evitar a cualquier costo estos encuentros cercanos del tercer tipo, pocas veces agradables, y casi siempre MUY desagradables. Y cuando hablo de encuentros cercanos es literal, porque hay mucho abusador que no contento con emitir un improperio siente la necesidad de invadir también el espacio físico de la homenajeada, avalanzándose sobre ella al mismo tiempo que recita su ocurrencia.

No ayudaba tampoco, el hecho de que en la época en la que empecé a moverme sola en esta ciudad tenía 16 años y 5 kilos menos, y además estaba de moda usar pantalones a la cadera (casi al vientre) y camisas muy cortas. Como extra bonus debo acotar que amo las minifaldas.

Obvio que yo nunca consideré ni por un instante cambiar mi manera de vestir porque un par de babosos justifiquen sus acciones con el argumento absurdo de "si sale así es que quiere que le digan vainas". No, señor obtuso, si sale así es porque le provoca, porque se siente cómoda con su cuerpo y su feminidad, le gusta sentirse bonita, y miles de etcéteras. Si usted decide soltarle alguna ordinariez tan sólo porque lleva minifalda, el salvaje es usted. Bestia.

¿Le pareció que era linda la muchacha en minifalda? Contémplela, o en todo caso sonríale o deséele un buen día con galantería. Ella le agradecerá en silencio que haya notado su belleza. Pero si en cambio se relame con morbo, y le suelta "ojalá fueras mango, mamacita", no se sorprenda si lo atraviesan con mirada fulminante y le recuerdan a su progenitora. Por bruto.

La generosidad del venezolano no tiene límites, así que un piropo no garantiza la belleza de la receptora. Aquí no hay distinción, si es gordita pero forrada y con generoso escote, le dirán algo; si es flaquita, también; negra, morena, blanca, rubia, castaña, alta, baja, todas. No hay distinción. Y lo de la vestimenta tampoco es determinante, puede ir de vestido, pantalón, falda o saco de papas, siempre habrá alguien que le sisee o le susurre un "mami" al pasar.

Ya estamos tan acostumbradas a ellos que el día que sales y nadie te dice nada, piensas: tengo que estar horrible. Lo peor que le puede pasar a una mujer entaconada es pasar frente a una construcción o una caseta de vigilancia y que los miembros del sexo opuesto no la determinen. Es casi un insulto.

A mi me pasó que desde que me muevo en otras zonas de la ciudad, luego de haber trabajado en Sabana Grande por casi tres años, disminuyeron significativamente los halagos de los que solía ser objeto. También puede ser que en total camino dos cuadras como máximo, de resto voy en transporte público, y la zona está casi siempre desolada de peatones. Es bien sabido que algunos municipios de este valle son para carros, nunca para el ciudadano de a pie. Linda pero desgastada expresión.

¿Perdí el encanto? No lo sé. Pero lo cierto es que no había notado la ausencia de las increpaciones de calle (buen concepto, eh?) hasta que empecé a recibirlas de nuevo. Últimamente me piropean bastante. Asumo que es este calor infernal que nos obliga a salir en camiseta y falditas de algodón.

Hoy venía pensando eso, y recordé el mejor piropo que me han dicho en la vida. Sucedió una vez que venía entrando a la universidad. Ya había entrado al campus y un muchacho venía caminando hacia mi. Especifico para mis compañeros de la Casa que Vence las Sombras: fue en ese pasillo entre las canchas de tenis que quedan entrando por el arco de Plaza Venezuela , en la ruta hacia mi adorada escuela de Comunicación Social.

El chico en cuestión era lindo, venía sonriendo y su sonrisa me contagió, así que cuando pasó frente a mi se detuvo un momento viéndome a la cara y me dijo: Gracias por alegrarme la mañana, linda. Y siguió. Así, sin más. ¿Cursi? ¿Cliché? ¿Inusual? Todas las anteriores. Pero fue tan adorable que la sonrisa me duró un rato en la cara, y hasta hoy lo recuerdo con ternura.

Puedo recordar también el día que comprobé que el cuento de las feromonas es cierto. Ahorita no tengo la paciencia para googlearlo, pero la teoría es -parafraseando- que los humanos segregamos ciertas hormonas que atraen al sexo opuesto, y en el caso de las mujeres éstas se activan más en un punto del ciclo menstrual (creo que durante la ovulación), y también durante la actividad sexual. La conclusión es que mientras más sexo tengas, mas sexo atraerás.

Regresemos a mi historia, justo después de un fin de semana de intensa actividad sexual salí a la calle como la peor de las indigentes, sin maquillaje, despeinada (o muy poco peinada pues) y en fachas. Digamos que estaba muy cansada para arreglarme (juju). Lo que sucedió a mi alrededor parecía sacado de una película de realismo mágico. Lo juro por mi vida. Que caiga un rayo y me parta en dos si estoy mintiendo. Estamos claros sobre mi egocentrismo, pero también sabemos que me gusta decir la verdad en esta bitácora.

Los hombres se volteaban a verme, y un conductor hasta tocó la corneta en lo que creo significaba un piropo automotor (cosa bastante común en la Avenida Libertador pero poco común frente al McDonalds de la Castellana). Otro salió del mostrador desde el que debía estar despachando arepas (en El Naturista), y caminó unos diez pasos a mi lado diciéndome no se que cosas sobre mi boca. Y finalmente, un español (?) parado frente al León (¿por ahí está la embajada de España?) interrumpió su conversación con otro tipo, para verme pasar frente a ellos. Ni Penélope Cruz pues. Uno conoce sus atributos, pero creo que es obvio que eso no me pasa todos los días.

Conclusión: la Cosmopolitan a veces no miente. Es cierto lo de las feromonas.

Para cerrar, los dejo con el piropo -si se puede llamar así- más reciente que me han dicho. El peor y más ofensivo de todos los que he recibido en estos 22 años (casi 23). Caminaba el sábado por La Candelaria, camino a casa de mi rubia, y un tipejo con pinta de motorizado no tuvo mejor ocurrencia que decirme:

"Mami, tas' bien rica. Sólo te hace falta la cirugía"

Una palabra: sumadre

21.9.08

¿Desde cuándo vivo debajo de un puente?

A mi me parece, que cuatro JODIDOS días sin agua ya es un exabrupto.

¿Y si yo no tuviera amigos? Me lanzo a la indigencia de una vez, porque viajar a Macondo sólo para bañarme no es una opción. Y mi papá vive en el mismo edificio de m**** que yo, así que tampoco tiene agua.

Ya vuelvo. Voy a ponerle una bomba a Hidrocapital.

Incompetentes

7.8.08

No soy voyerista


Basta ya. Tengo que sacar esto de mi sistema.

Sé que probablemente tengo cola que me pisen, pero si en algún momento he sido tan molesta cómo esta gente sobre la cual pienso hablar, por favor ayúdenme a ser mejor. Hablen. Digan. Cachetéenme -raro, nunca había escrito esa palabra-.



¿Por qué la gente decide dar detalles minuciosos de su vida por messenger?



Yo no tengo problema con que expliquen su ánimo:



José (h) - enratonao'

Rosa - tengo sueñito



Eso está bien, nada que comentar. Por mi parte, yo suelo copiar frases de canciones. Capaz a alguien le parece tonto y por eso digo que tengo cola que me pisen. A mi favor debo decir que son frases cortas, y tienen sólo un iconito de nota musical (8) al final.



Pero hay una gente - ¡Cristo bendito qué gente!- que no puede VIVIR sin que todos sus contactos de messenger nos enteremos de los detalles más insignificantes o del eterno amor que profesan hacia el hombre / mujer de su vida. Voy con la gente que no soporto:



Raulito (B) mami te quiero te amo eres mi todo sin ti no brilla el sol cada mañana ni cantan los pajaritos - eres mi bb y te amo felis mesesario de la primera ves ke nos comimos un helado ke fue hase 4 meses



(L) Marta (L) Detrás de cada gran hombre hay una gran mujer - hoy me voy a maturín a ver a mis abuelos y pasado mañana me voy a Guacarapo a bañarme con mi traje de baño nuevo de florecitas



¿Es esto realmente necesario? Si lo sueltas todo en el nick, la gente con la que hablas -si es que la hay- no va a tener nada que preguntarte, ¡ya se lo dijiste todo!



Vender cosas a través del nick no me parece mal, pero conozco gente que odia eso también. Es natural que cada uno tenga sus preferencias respecto a esto, pero TODOS deberíamos coincidir en un par de cosas:



1.- Si el nick no cabe en la ventana de inicio del Messenger, está mal

2.- Si gracias al nick te enteras que uno de tus contactos tuvo sexo la noche pasada, está muy mal.



¿A quién le importa tu vida sexual excepto a ti y a tu pareja?



Si los dos únicos interesados en el tema ya saben lo que pasó, ¿por qué sientes la necesidad de que lo sepamos los 233 contactos de tu lista? Capaz no lo recuerdas, pero en esa lista están tus tías de Miami, la profesora de 4to semestre que agregó a todos sus alumnos y tus ex compañeros de trabajo. Créeme, ellos no quieren saber.



Ya que estamos, aprovecho para decir que la imagen de display debe incluir como máximo a 3 personas, 4 si exageramos. No tiene ningún sentido poner una foto donde aparezcan tus 18 primos y dos abuelas en la navidad pasada. NO SE VE NADA. Cámbiala por amor a Dios.



Entiendo que algunos de ustedes quieran eliminarme del messenger después de esto. Es más, me pregunto que tipo de masoquismo es el que me ha impedido eliminar a algunos contactos.



Debe ser que el chisme siempre pesa más. Si no me entero ¿luego cómo lo comento en el café de la tarde?



Por favor, por favor, por favor, ayúdate amigo (a) del messenger. Respeta a los tuyos. No nos cuentes tu vida sexual a los que no queremos saberla.

30.7.08

No te soporto


Así como hay gente imprescindible en mi vida - ya he nombrado algunos acá- también hay personajes que deberían desaparecer para siempre o al menos por largas temporadas.
A mi hermana mayor, por ejemplo, pudiera verla fácilmente dos veces al año, el día del padre y el día del cumpleaños de papá1 nada más.

Es que yo soy una tipa que evita los conflictos a toda costa, porque me jode la vida estar discutiendo o en malos términos con la gente que me rodea a diario. Quizás está mal, y quizá por eso no me di cuenta que la única relación larga y estable de mi vida se estaba yendo al caño hasta que el muchacho me mandó a la mierda sin mayores preámbulos.

Lo que pasa es que me molesta perder energía en los casos en los que sé que no hay nada que hacer para mejorar. Esta hermana es uno de esos casos.

Somos dos polos opuestos, en TODOS los sentidos que puedan imaginar. Venimos de vientres distintos, y mientras mi madre es la mujer más de avanzada que conozco, la de ella se crió en un pueblo -donde la crió a ella también- perdido en la frontera y sin mayores contactos con la modernidad.

Eso no está mal, para nada, pero esas bases tan disímiles son las que nos hacen incompatibles hasta el extremo. Y tampoco está mal que seamos distintas, lo que está mal es que debemos convivir en 35 mts2 desde hace un año.

Ella tiene sus méritos, le ha echado un camión de bolas para salir adelante, y luego de salir de ese caserío donde vivió ahora puede decir que es una profesional con estudios de post grado que vive con todas las ventajas que su familia no pudo obtener nunca. Pero lo cuadrado, lo retrógado y el campo, no se le salen de la cabeza.

Por mi parte, yo soy la tipa más relajada del mundo, con ideas "liberales", loquísimas para ella... por ejemplo: salgo todos los fines, bebo, fumo y no tengo novio hace años (pero no duermo siempre en casa) ¡Imagínense! UNA LOCURA!!

Soy una loca desordenada cuyo futuro marido "va a sufrir" porque no me gusta cocinar, y no lavo la escoba después de barrer.

Soy TAN descuidada que no hago la cama todas las mañanas, y a veces pasa una noche y no saco la basura.

Permítanme decirlo por ustedes: LA LOCA ES ELLA, CARAJO!

Hoy estalló el peo que suele estallar una vez cada tres meses, cuando yo pierdo la paciencia y no puedo seguir escuchando sus necesades. Esa mujer pasa dos días a la semana en esta casa -porque si no está de guardia, está donde el novio- y cuando viene y limpia un mueble se lanza el discursito de mártir a la que nadie "le colabora", y "si no fuera por ella" toda la casa estaría en ruinas.

Déjame decirte algo:
YO VIVO SOLA AQUI Y NO TE HE NECESITADO HACE MUCHO TIEMPO.
Y SI DE TI DEPENDIERA EL MANTENIMIENTO DE ESTA CASA, SE HARIA CADA AÑO BISIESTO QUE ES CUANDO TE DIGNAS A DEJAR A TU POBRE NOVIO EN PAZ Y VIENES A DORMIR EN TU CASA EN VEZ DE AMARGARLO A EL TAMBIEN CON TU ETERNA QUEJADERA Y CARA DE CULO


La acabo de mandar a la mierda con todas sus letras, y le di un golpe bajo diciéndole que se termine de casar y largarse para que yo pueda vivir en sana paz. A eso me refieron con que odio los conflictos, ahora debo pasar tres días cruzandome con ella en esta caja de fósforos y soportando su estrés. Y si viene a reclamar que el paño de la cocina no está colgado, sino en la mesa, yo le voy a decir que vaya al mismísimo c*** de su m****.

En serio, soy muy tranquila. Soy muy paciente. Hago mi mejor esfuerzo. Pero con las mentes obtusas es imposible dialogar.

Los que me vienen leyendo - o me conocen- saben mi opinión en algunos temas claves, calculen nuestra incompatibilidad con esta perla que lanzó una vez:

"Yo quiero tener varones. Me muero si tengo hijas, porque son una carga y un martirio, hay que cuidarlas mucho más que a un hombre para que no metan la pata"

Dos sílabas: BRU - TA

2.6.08

Los hechos, las cifras

¿Se acuerdan que hace días les contaba que no pasaba nada interesante en mi vida?
Bueno, parece que me escucharon en alguna parte y decidieron callarme la bocota, como pa' que no jodiera más.
Puedo darles algunas cifras de mi vida desde el miércoles, que además explican un poco mi ausencia por estos lares:

.-800 km recorridos apróx. Esto incluye territorio montañoso y de los llanos occidentales
.-5000 cc de alcohol etílico consumido. Esto incluye cerveza, vino y vodka
.-130 bsF gastados en distintos medios de transporte público. Esto incluye taxi, mototaxi, y autobuses de largo recorrido
.- 40 mil bsF, monto que le adeudo al banco de Venezuela desde el 29 de mayo y por los próximos 20 años
.- 85 mts2 comprados. Esto incluye 3 habitaciones, cocina, baño y sala/comedor
.- 60 ó 70 fotos. Esto incluye las que he tomado y las que me han tomado
.- 150 mensajes de texto enviados
.- 1 reencuentro y 2 nuevos encuentros.
.- 16 mentadas de madre (apróx)
.- 20 horas de sueño. Esto incluye dormir en mi cama, la de mi mamá, en autobuses, en taxis, en un puff y en un mueble
.- 20 bsF gastados en una farmacia. Esto no les importa qué incluye.

Movidito weekend
coño pana, ni tan calvo con dos pelucas

1.6.08

98%

y el otro dos por ciento?? te lo comiste?? o que coño hiciste con él??

No me sirveeeeeeeeee que digas 98 por ciento.


Shit-head!